Le 20 novembre prochain en l’église Saint Joseph d’Angers aura lieu une interprétation par Vincent Fernandel des sermons de Marcel Pagnol, à 20h30.
On ne résiste, à cette occasion, à publier celui de Manon des Sources, que bien des évêques et des fidèles devraient méditer…surtout quand ils sont témoins de maux ou du Mal, et qu’ils se taisent pour »sauvegarder l’institution » ou au nom d’autres bonnes intentions, dont comme on sait, la route vers l’Enfer est pavée.
« Mes frères, je suis bien content. Oui, bien content de vous voir tous réunis dans notre chère petite église. Il y a toute la paroisse et je vois même un petit groupe de gens très intelligents – trop peut-être – qui d’habitude passent le temps de la sainte messe à la terrasse d’un café, je ne dirai pas quel café – d’autant plus qu’il n’y en a qu’un –, et je ne nommerai pas ces personnes, puisque tout le monde les regarde – ce qui devrait les remplir de confusion, si l’endurcissement de leur cœur ne les portait pas à rigoler. »
Enfin ils sont venus : eh bien, qu’ils soient les bienvenus ! Et je veux même leur apprendre que la messe d’aujourd’hui, je l’ai dite à leur intention. « Donc, je suis très heureux de voir tant de monde. Mais d’un autre côté, je suis désolé, navré, furieux, et je vais vous dire pourquoi. « Quand j’étais jeune (mon père était paysan comme vous dans un petit hameau près de Sisteron), nous avions un cousin qui s’appelait Adolphin. Il habitait un autre village pas très éloigné du nôtre, et pourtant, il ne venait jamais nous voir, ni pour les fêtes, ni pour les naissances, même pas pour les morts. Mais de temps en temps (à peu près une fois par an) j’entendais mon père qui disait : “Tiens, voilà l’Adolphin qui s’amène ! Il doit avoir besoin de quelque chose !” «L’Adolphin montait le sentier, tout habillé des dimanches. Il nous faisait des amitiés, des compliments, et il parlait de la famille à vous mettre les larmes aux yeux. Et puis, au moment de partir, quand il avait embrassé tout le monde, il disait : “À propos, Félicien, tu n’aurais pas une charrue de reste ? J’ai cassé la mienne sur une souche d’olivier.” Une autre fois c’était un fagot de sarments pour ses greffes – parce que mon père faisait un vin fameux – ou alors son cheval avait des coliques, et il fallait lui prêter le mulet.
Mon père ne refusait jamais, mais je l’ai souvent entendu dire : “L’Adolphin, c’est pas un beau caractère !”» Eh bien, mes amis, ce que vous faites aujourd’hui au Bon Dieu, c’est le coup de l’Adolphin ! Il ne vous voit presque jamais, et brusquement vous arrivez tous, les mains jointes, le regard ému, tout estransinés de foi et de repentir. Allez, allez, bande d’Adolphins ! Il ne faut pas vous imaginer que le Bon Dieu soit plus naïf que mon pauvre père, et qu’il ne vous comprenne pas jusqu’au fin fond de votre petite malice ! Il sait très bien, le Bon Dieu, […] que vous êtes là parce que la source ne coule plus ! Il y en a qui sont inquiets pour le jardin, d’autres pour la prairie, d’autres pour les cochons, d’autres parce qu’ils ne savent plus quoi mettre dans leur pastis ! Ces prières que vous avez la prétention de Lui faire entendre, ce sont des prières pour les haricots, des oraisons pour les tomates, des alléluias pour les topinambours, des hosannas pour les coucourdes ! Allez, tout ça, c’est des prières adolphines : ça ne peut pas monter au ciel, parce que ça n’a pas plus d’ailes qu’un dindon plumé !
« Maintenant, cette source, il faut que je vous en parle sérieusement. Je vous avoue que, depuis hier, je ne pense qu’à ça, et que je me pose sans cesse la même question : cette eau si pure, si abondante, et si constante jusqu’ici, pourquoi s’est-elle tarie, et dans le moment de notre besoin ? À la demande de M. le maire, dont le téléphone une fois de plus a fait merveille (il regarda Philoxène, qui sourit à son tour, et parut flatté), l’État nous a envoyé un jeune ingénieur, qui est certainement un savant. (Le Génie rural fit un petit “hum” de modestie.) On a réuni le conseil municipal, et je sais très bien tout ce qui s’y est dit. Ce technicien a commencé par ensuquer tout le monde avec des mots d’un kilomètre. Ensuite, avec beaucoup de science, il a dit que peut-être l’eau reviendrait, et que peut-être elle ne reviendrait pas. Et il a conseillé de charger les meubles sur les charrettes, et d’aller s’installer ailleurs…
Abandonner ces maisons, où vous êtes nés, déserter des champs où vos pères et vos grands-pères ont enterré tant de courage et de patience, quitter cette église, où vous êtes venus pour la première fois dans les bras de votre parrain, et où vous reviendrez tous un jour, pour votre dernière messe – oui, tous, là, là, devant l’autel, sur deux tréteaux – tous ! Oui, c’est tout ça qu’il veut qu’on abandonne parce que sa science misérable ne trouve aucun moyen de nous sauver. Eh bien, moi, ce savant, je ne le crois pas, parce que je me méfie des ingénieurs. Ce sont des gens qui piochent tout le temps, et qui ne plantent que des pylônes. Celui-là n’a parlé que de couches d’argile, de siphons qui se désamorcent, de camions qui coûtent cher. Bref, il n’a parlé que de la matière et il ne pouvait pas faire autrement, puisqu’il ne connaît que ça !
[…] Pour obtenir que l’eau nous soit rendue, il fallait aller plus loin que les choses visibles ; car dans ce monde créé par le Tout-Puissant, tout a un sens, et tout se tient, et pas une cigale ne chante sans la permission de Dieu. Alors, ce qu’il faut essayer de comprendre, et ce qu’il faut trouver, ce n’est pas l’accident matériel qui a tari notre belle source, mais c’est la raison pour laquelle Dieu l’a permis, et peut-être l’a voulu.
J’ai lu autrefois, dans un ouvrage profane – une tragédie grecque – l’histoire de la malheureuse ville de Thèbes qui fut frappée d’une peste dévorante parce que son roi avait commis des crimes, et je me suis posé la question : y aurait-il parmi nous un criminel ? Ce n’est pas tout à fait impossible : les plus grands crimes ne sont pas ceux que l’on voit dans les journaux… Beaucoup restent ignorés de la justice des hommes, mais le Bon Dieu les connaît tous. C’est à ce criminel inconnu, s’il existe, que je veux d’abord m’adresser, et je veux lui dire : “Mon frère, il n’est pas de faute qui ne puisse être pardonnée, pas de crime qui ne puisse être racheté. Le repentir sincère efface tout, et Notre Seigneur Jésus-Christ a dit lui-même cette parole surprenante : ‘Il y aura plus de place au Paradis pour un pécheur repenti que pour cent justes !’ Quelle que soit ta faute, si grande que soit ton offense, essaie de la réparer, et repens-toi : tu seras sauvé, et notre source coulera plus belle qu’avant !” »
C’est pourquoi, poursuivit le curé, je vous demande à tous de faire votre examen de conscience. Mais pas un examen à la va-vite, assis au bord du lit, en se tirant les souliers ; non, à genoux ! C’est plus commode pour réfléchir. Et puis, vous vous poserez des questions. “Est-ce que j’ai fait le mal ? Où ? Quand ? Comment ? Pourquoi ?” Et vous regarderez de près, de bien près, avec des lunettes bien propres, comme la grand-mère qui cherche les poux du petit. Et quand vous aurez fini toute la revue, alors vous offrirez à Dieu votre repentir ; et pour lui prouver votre sincérité, vous viendrez vous confesser. S’il y en a qui ont vergogne – bien souvent c’est la mauvaise honte qui paralyse les bons sentiments – ils n’auront qu’à passer par la sacristie, ou même par le jardin, avec un paquet sous le bras, comme s’ils m’apportaient une douzaine d’œufs […] Je vous confesserai sans solennité, car une bonne confession peut très bien commencer par un verre de vin blanc. Ce qui compte, mes frères, c’est la sincérité, c’est le repentir : il faut regarder ses fautes bien en face, et demander pardon à Dieu : il n’aime rien tant que pardonner.
Mon prédécesseur, le bon abbé Signole, m’a raconté l’épouvantable affaire de la Bastide-Fendue, que je veux vous rappeler aujourd’hui. Un beau jour, il est venu de la ville (naturellement) un agent immobilier (encore pire que les ingénieurs). Il avait acheté une ruine, au pied de la montée. On l’appelait la Bastide-Fendue parce qu’il y avait des crevasses dans les murs assez grandes pour passer le bras. Il y a mis un toit, il a bouché les crevasses avec du plâtre et il a fait un joli crépi par-dessus. Un retraité de la ville l’a achetée bien cher, et l’a appelée villa Monplaisir. L’abbé Signole arrivait ici – il n’était pas au courant, n’est-ce pas – et il se demandait pourquoi, lorsqu’on parlait de la villa Monplaisir, tout le monde riait, et surtout les maçons. Un beau jour, le retraité, qui avait la folie des grandeurs, a imaginé de prendre des bains. Il a acheté une pompe pour la citerne, des tuyaux, une baignoire et il a voulu faire installer une grande caisse à eau dans le grenier. Les maçons y sont allés, en rigolant plus que jamais. Ils ont installé la caisse à eau, un bac en ciment qui contenait plus de mille litres, et ils ont dit au retraité qu’il fallait que ça sèche, et qu’ils ne conseillaient pas de remplir ce bac avant le surlendemain, à quatre heures de l’après-midi. « Ce jour-là, tout le village était descendu sur la route, et ils regardaient la villa Monplaisir comme s’ils étaient au cirque. Le retraité avait déjà mis la pompe en marche, et il fumait sa pipe à la fenêtre du premier étage, avec un air de se demander ce que tous ces gens lui voulaient. Il ne l’a jamais su, parce que, à quatre heures et demie, Monplaisir lui est tombée sur la tête, et on l’a enterré le lendemain.
[…] Vous êtes TOUS responsables de la mort de ce brave homme ! Les premiers coupables, ce sont l’entrepreneur et les maçons. Mais tous ceux qui savaient et qui n’ont pas prévenu cet homme sont peut-être plus coupables qu’eux… Ces maçons ont voulu travailler deux jours de plus, l’entrepreneur désirait gagner un peu plus d’argent… Ce n’est pas une excuse, mais c’était un motif. Tandis que vous, quelle était la raison qui vous a fermé la bouche ? Je n’en trouve pas d’autre qu’une férocité naturelle : ce n’est pas un curé qu’il vous faut, c’est un missionnaire ! » […] Vous le retrouverez, ce retraité ! Pas ici, mais au ciel. Et ce n’est pas sa pauvre âme que vous verrez, parce que j’espère qu’elle est en Paradis, en train de fumer des nuages dans une pipe de diamant… Ce que vous verrez, ce sera son corps, dans la balance de saint Pierre, et du mauvais côté de la balance. Et vous savez, ça pèse lourd, le cadavre d’un pauvre vieux, tout picoté d’éclats de rire, comme si les poules avaient commencé à le manger… Pensez-y, et repentez-vous, puisque vous en avez le temps…
Je sais bien que je vous étonne, et vous êtes en train de vous dire : “Mais ce n’est pas moi qui ai fait cette cuve ! Ce n’est pas moi qui ai touché de l’argent ! Moi, je ne m’occupe pas des affaires des autres : par conséquent, on n’a rien à me reprocher !” Eh bien, détrompez-vous ! Les affaires des autres, il faut s’en occuper pour les aider, et ça s’appelle la charité chrétienne.
Car voyez-vous, pour être aimés de Dieu, il ne suffit pas de ne pas faire le mal ; la vertu, ce n’est pas de se taire, de fermer les yeux, de ne pas bouger. La vertu c’est d’agir, c’est de faire le Bien. On n’en a pas tellement l’occasion. C’est pourquoi, lorsqu’il se présente une bonne action, toute prête, en état de marche, juste devant votre nez, c’est que le Bon Dieu vous l’offre. Celui qui ne saute pas sur le marchepied et qui s’en va les mains dans les poches, c’est un pauvre fada qui a manqué le train. Vous êtes beaucoup dans ce cas, j’ai le regret de vous le dire, et c’est peut-être ce manque de générosité, ce manque de fraternité, ce manque de charité, qui vous coûtent si cher aujourd’hui.
Vous savez ce qu’il fait, le fontainier, quand on ne paie pas l’eau ? Il vient avec sa grande clef, et il vous ferme la prise. C’est pour ça que vous payez régulièrement à la mairie. Mais qu’est-ce qu’on paie à la mairie ? On paie pour le tuyau, pour la soudure, pour le fontainier ; mais l’eau, ce n’est pas la mairie qui l’a faite ; c’est à Dieu qu’il faut la payer, avec des actions de grâce, des prières, de bonnes actions. Vous devez avoir une assez grosse facture en retard, et c’est pour ça que l’administration céleste vous a fermé le robinet ».
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